— Ты… долго стоял за дверью?
— Н-нет, я… — он сглотнул, — я только… коробку хотел выкинуть…
Коробку. Ну конечно. Я склонила голову набок, обошла его чуть сбоку. Он инстинктивно повернулся за мной, прижав коробку крепче. Словно она ещё имела значение.
Курай осталась по другую сторону. Мы окружили его. Без движения, без давления. Просто присутствием. Он это чувствовал — как чувствуются взгляды на затылке.
Я посмотрела на него чуть дольше, чем надо.Потом сказала:
— А мы думали, ты наблюдал.
Ни тени вопроса. Только факт.
Он открыл рот, но слов не нашёл. Пульс на его шее подсказывал, что думать сейчас ему сложно.
Я приблизилась, почти коснувшись грудью его руки, той, что держала коробку. Её край уткнулся в моё пальто.
— Ты ведь видел всё, Марк. — Голос стал мягким. Почти мурлыкающим. — Видел, как моя сестрёнка дрожала подо мной? Как я опустилась на колени?
Он застыл. Взгляд бегал. Щёки ещё сильнее горели. Я чувствовала — в нём всё кипело.
— А может… тебе это понравилось?
Я провела пальцем по подолу пальто. Медленно. Остановилась у бедра.
— Ты ведь не ушёл.
Он ничего не ответил. Но его дыхание всё сказало за него. Слишком частое. Слишком явное.
Сейчас он стоял между нами. Курай — у стены, я — почти вплотную. Он с коробкой, с покрасневшими щеками, с телом, в котором напряжение подбиралось к опасной отметке. А я… я чувствовала, как это возбуждает. Не его состояние — наше влияние. Мы вдвоём. Женщины, решающие, что будет дальше.
Я сделала медленный шаг за его спину. Коробка в его руках дёрнулась. Больше не заслон. Просто пустая защита.
— Нам нужен помощник, — произнесла я, скользнув пальцами по его плечу, еле касаясь. — Ты хочешь нам помочь?
Он сглотнул. Потом чуть кивнул, не поворачиваясь.
Я посмотрела на Курай. Улыбнулась. Мы обе знали, что он наш.
Я склонила голову, чуть прищурилась и сказала:
— Тогда… заходи.
Он переступил порог.
Я наблюдала за этим моментом с особенным вниманием. Не просто шаг — граница. Он вошёл в наш мир. Мир, где пахнет не подъездом и железной дверью, а кожей, духами и шелковыми подкладками. Где всё — не просто квартира, а территория. Наша территория. Снаружи — ступеньки, пыль, коробка в руках, наивность. Внутри — мы.Я. Курай. И всё, что мы не проговариваем, но внушаем.
Я медленно, почти театрально, закрыла за ним дверь. Двигаясь с тем пафосом, который ему только казался случайностью. На самом деле — я ощущала: он считает каждый мой шаг. Как я поднимаю руку к замку. Как поворачиваю ключ. Как не тороплюсь.
Я слышала, как он дышит. Чуть громче, чем надо. Почти задерживая воздух в лёгких. Как будто само закрытие двери за его спиной оборвало что-то привычное, знакомое. Теперь он — в нашем пространстве.
Он стоял там, у входа, словно не знал, как правильно держаться. Спина — слишком прямая. Ступни — неловко вместе. Коробка из-под пиццы в его руках уже смялась, как ненужный атрибут: от волнения или просто от того, что пальцам нужно было за что-то цепляться.
Я смотрела на него спокойно, чуть прищурившись. Всё в нём выдавало… нет, не растерянность — волнение. И вот это — мне нравилось. Он не боялся. Он просто не знал, в какую сказку попал.
Курай молчала, но я чувствовала, как она тоже оценивает его. Мы обе — хозяйки этого пространства. Мы знаем, как вести игру. Он — гость. Или, точнее, приглашённый актёр, которому ещё не дали сценарий.
В его штанах — мягких, домашних — угадывалось напряжение. В футболке — лёгкий запах мыла и, кажется, капля дешёвого дезодоранта, который он, возможно, использовал слишком быстро перед тем, как выйти «выбросить коробку». Волосы немного растрёпаны. Лицо покрасневшее. И взгляд — тот самый. В котором пульсируют тысячи фантазий, сбывающихся в реальном времени.
Я облокотилась о стену у входа, не торопясь уходить дальше в квартиру. Мне нравилось, как он стоит. Как не знает — подойти или ждать. Как растерянность сливается с влечением.
Он перешёл черту. И теперь — по нашим правилам.
— Сегодня ты наш, — произнесла я спокойно, но так, что в этой тишине это прозвучало, как приговор. Не крик. Не команда. Просто факт, от которого нельзя было отвернуться.
Курай подхватила меня, как всегда — без слов, сливаясь в унисон:
— Слуга. Молчаливый. Исполняющий всё.
Я видела, как Марк дёрнулся — не телом, нет. Глубже. Где-то внутри. Как его горло сжалось, как он сглотнул — судорожно, почти болезненно, совершенно не замечая этого сам. Он ещё боролся. Где-то внутри, глубоко, зажато: стыд, желание, робость. Всё перемешалось. Но он стоял. Он не ушёл.
Я сделала шаг ближе. Осторожно. Медленно. Как пламя, которое скользит по портьере, не касаясь, но уже обжигая.
— Мы видели, — сказала я. Голос был чуть ниже, с оттенком насмешки. — Ты подглядывал. Думаешь, мы не заметили?
Он попытался открыть рот. Что-то пробормотать. Что-то, может, оправдать. Но я не дала:
— Не оправдывайся. Просто слушай.
Я сказала это ровно. Без угрозы. Без ярости. Но так, чтобы у него не осталось иллюзий.
Курай медленно прошла мимо него, пальцы на секунду скользнули по его плечу. Я заметила, как он замер. Даже дыхание застряло. Он не знал, что делать. Он был, как лист бумаги перед кистью: всё ещё чистый, но уже пропитанный краской.
— Ты ведь получил удовольствие, да? — я усмехнулась. — Когда смотрел, как я ласкаю свою сестру. Когда слышал, как она стонала. Тихо, глухо… Но слышал же.
Он не ответил. Но тело выдало его раньше слов. Он опустил взгляд, чуть наклонился вперёд. И кивнул.
Признание. В этом кивке было всё: да, смотрел. Да, хотел. Да, не мог оторваться.
Я встретилась взглядом с Курай. Всё, как мы чувствовали. Он уже здесь. Уже внутри.
Я подошла ближе. Почти вплотную. Пахнула духами. Телом. Силой. Я знала, что сейчас я вся — давление.
— Тогда плати, — прошептала я. — Не деньгами. Не словами.— Вечером. Своим подчинением.
Он сглотнул. Опять. И я дала ему паузу. Маленькую.
— Можешь отказаться, — добавила я. — Конечно. Но тогда забудь о дружбе. Мы не терпим трусов. Ни рядом. Ни в себе.
Марк поднял глаза. Красные щёки, горячее лицо. Но в глазах — не страх. Не сопротивление. А… желание. Он сам не понимал ещё, насколько ему это нужно. Но уже знал, что уйти не сможет.
Я смотрела на него. Долго. Не двигаясь. Не моргая.
— Согласен? — спросила я наконец.
— Да, — выдохнул он. Хрипло. Тихо. Но — уверенно.
Он стоял перед нами, едва сдерживая напряжение в теле. Мы — напротив. Почти одинаковые. Почти зеркальные. Но с разными огнями внутри. Раскрепощённые. С чуть растрёпанными волосами. С дыханием, которое всё ещё пахло страстью. В комнате витало то, что нельзя назвать словами: плотное, как пар. Возбуждение, власть, приглашение. Правила, в которые он уже шагнул — по своей воле.
Он кивнул. Без слов.
И этого было достаточно.
Он вошёл в игру. И мы начали.
___________________________________________
От автора. Понимаю что часть вышла совсем непривычно короткой, обычно я стараюсь выкладывать тексты большего объема. Простите, Я просто не знаю что сюда еще можно запихать =) Зато следующая часть будет длиннее
